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金霞病了。 这场病来得毫无预兆，像六月里突然溃决的堤坝，轰隆一声，泥沙俱下。 她躺在那张早已被汗水浸得发黑的竹席上。并没有风，阁楼里闷得像口封了泥的大缸，空气是胶状的，死死地糊在人的口鼻上。 我看她的身体。 她瘦了，自从那天在阿赞屋里刺了符回来，她就在瘦。可此刻，那具躯体看起来却庞大得吓人。一浪接一浪的肉在席子上翻腾、鼓胀。那是种怪异的视觉错觉——她明明是一副被抽干了油水的骨架，皮肉松松垮垮地挂在上面，但我分明感觉到，有什么东西正在她身体里极速膨胀。 那是痛。 痛是有体积的。它撑开了她的皮，填满了她那些因为常年注射激素而变得疏松的骨缝，把她变成了一个随时可能炸裂的气球。 我拿着蒲扇，有一搭没一搭地给她扇着。 热风卷着她身上的酸腐味，直往我鼻子里钻。那是肉的味道。我想起她跟我说过的那些话——为了变成女人，她割掉了多余的肉；为了维持女人，她填充了假的肉；为了对抗衰老，她又不得不忍受那些正在枯萎的肉。 ...